Le regard digest en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence authentique. À l’heure où la grande ville s’endormait par-dessous la eclat pâle de séléné, c’était ici que se jouaient les drames les plus anciens du Japon. Sur la scène, des professionnels masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et des dieux oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la entendement des siècles passés. Dans l’atelier adjacent, un homme se tenait assis censées une échelon de masques alignés notamment des faces endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu à travers tout Kyoto pour son amour spécifique. On disait que ses masques de Nô possédaient une humeur, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un commode artisan. C’était un voyant, un espèce humaine avec lequel la voyance s’exprimait tout autour du but taillé et la peinture chic qui donnait vie à bien ses réalisations. Il passait des instants interminables à bien travailler le cyprès gothique, donnant la chose révéler doucement les tête qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un récit, d'une part celle des petits personnages qu’il représentait, mais aussi celle de ceux qui allaient le enfiler. Car Kenji ne créait pas uniquement des articles d’art. Il créait des prédictions. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque convenable pour un large vedette de la troupe impériale, un espèce humaine dont le titre était chuchoté avec professionnalisme à la cour du shogun. Kenji l’avait taillé avec soin, au gré des formes qu’il voyait apparaître par-dessous ses toi, laissant la voyance guider son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le résultat pour y peindre les derniers détails, une étrange pressentiment le traversa. Une doute glissa dans son esprit, un frisson indécelable qui fit trembler sa doigt. Il s’arrêta un instant, étudiant son gagne-pain par-dessous la éclaircissement tamisée des bougies. Le masque semblait le coincer. Il n’était toujours pas terminé, et toutefois, il dégageait une effluve troublante, à savoir s’il contenait déjà un illuminé que solitaire Kenji pouvait déceler. La voyance ne se manifestait jamais de la même mode, mais il savait diagnostiquer les petites étoiles. Il recula d’un pas, décidant de suivre son œuvre avec soupçon. L’expression du masque, qu’il voulait critère de sérénité, lui apparaissait désormais ambiguë. Quelque chose dans le abruptement semblait murmurer une axiome qu’il n’était pas prêt à élire. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de sculpter un fragment du sort. Mais cette fois, il ignorait encore desquels ce destin était destiné.

L’aube teintait Kyoto d’une aube grise et diffuse, un banne silencieux sur les toits courbés des maisons de résultat. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès religieux et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le repos. Il était resté éveillé, se mettant à le voilage posé sur sa table de problèmes à gérer, incapable de se détourner de son regard figé. L’expression sculptée semblait se métamorphoser à tout mouvement de l'amour des bougies, oscillant entre quiétude et malaise. La voyance parlait généralement par des traces jolis, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une style qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un souple balle d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en construire tant sur le plan que la vérité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha enfin à sa vigilance et sortit de l’atelier. L’air contemporain du matin le frappa notamment une lame, tranchant tranché la torpeur qui pesait sur son esprit. Les rues de Kyoto s’animaient doucement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange sensation continuait de le hanter. Il savait où il devait aller. Les anciens racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des esprits aptes à révéler ce qui était nouveau. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur don dans ces croyances. Si la voyance avait un illuminé à lui démontrer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii pourpre qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la luminosité encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres immémoriaux, où le murmure du vent semblait tinter de la même façon qu'un écho traditionnel. Lorsqu’il atteignit une clairière mystérieuse, il s’arrêta. Le silence était autoritaire, figé notamment les voiles qu’il avait ciselé. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas nettement une révélation immédiate. Elle était une attente, une aurore à ce qui désirait sembler perçu. Un frisson glissa le long de son revers à partir du moment ou le vent se leva brusquement, provoquant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des reproductions fugaces, fragmentées. Un acteur sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son bouille, figé dans son expression ambivalente. Puis une vulgarité brutale. Une lignes s’effondrant marqué par la clarté crue des lanternes. Un intelligence coupé. Le débat interrompu. La panique. La mort. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui transmettre son envoi de signal. Le masque qu’il avait ouvragé portait un futur atrabilaire. Et ce destin allait bientôt se réaliser.